Llevaba un tiempo queriendo poner un slideshow en el blog con mis creaciones de banners, avatares, posters etc. Aunque ya no tengo demasiado tiempo para el PhotoShop ayer hice un banner de Sweeney Todd y al final me he decidido a subir algunas. Las podéis ver en este post y en la barra del blog. Espero ir haciendo alguna más según vayan surgiendo temas (y tiempo) y subiéndolas. Podéis verlas con más detenimiento pulsando sobre ellas y se os abrirá en una nueva ventana.
Por cierto, fantástica Big Fish.
* Editado el 28/02/08, que el código no quiere funcionar si minimizo los píxeles.
Y hoy los Oscars, pero como no creo que aguante las 5 horas despierta (no sería la primera vez que lo intento) lo grabaré por ser responsable y pensar en mis dos exámenes de mañana. O no...
Que alguien esté triste o deprimido y recite a Jorge Manrique no es algo común, aunque es cierto que con lo depresivo que era ese hombre viene muy a propósito. Manrique dejaba una cosa muy clara en sus Coplas (a parte de que nos vamos a morir y vamos a ir al más allá con Dios si hemos sido buenos... sin comentarios): el ayer siempre es mejor que hoy. Debe ser que estoy un poco obsesionada con el tiempo porque ayer también hablé del ayer...
Es evidente que cuando pensamos acerca del pasado o de una persona de la cual tenemos, grosso modo, una perspectiva neutra -es decir, que ni nos encantó ni nos horrorizó-, nos vienen a la cabeza buenos momentos, risas, conversaciones, descubrimientos, lugares o comentarios fantásticos. Sabemos que, en el fondo, no todo fue tan de color rosa ñiñi porque entre diapositiva y diapositiva mental pasa alguna mala, muy rápido, casi invisible.
Luego tal vez algo nos haga cambiar de opinión respecto a aquel recuerdo o a aquella persona y nuestra perspectiva ya no sea neutra, sino negativa. Entonces empiezan a pasar más lentas esas diapositivas malas, esas opiniones en contra de las tuyas, esa parte de su carácter que en realidad nunca te gustó y que habías olvidado... Y, al final, después de toda esa reflexión, te preguntas si tenían más peso los recuerdos buenos del que tienen ahora los malos.
Pero como antes eras incapaz de pensar lo malo, ahora eres incapaz de pensar lo bueno, de compararlo realmente. Sin embargo, prevalece en general la sensación de que ayer fue bastante más interesante que hoy.
"Ayer ya pasó". Estaba escrito en la pizarra cuando entré. Lo leí y no me fijé. Dos horas más tarde volví a mirar y leí: "Ayer ya pasó". Pero era algo diferente lo que estaba escrito. Significaba otras muchas cosas. No era el vago mensaje de que ayer, lunes e inicio de semana, había acabado, de que ayer teníamos examen y ya había pasado, de que ayer casi nadie fue a primera, que no llovió o que, simplemente, ayer ya no era hoy. Ayer ya no era hoy y tal vez no fuera un día especial, un día con mayor importancia que cualquier otro pero, sin duda, ayer ya pasó.
Me hubiera gustado sacarle una foto a la caligrafía despreocupada y el mensaje en mayúsculas. ¿Que sería para su escritor el ayer?
El sábado fui a ver la tétrica película Sweeney Todd: el barbero asesino de la calle Fleet y esa misma noche vi en DVD Charlie y la fábrica de chocolate. Me han encantado las dos. Mucho Tim Burton, mucho Johnny Depp y mucha Helena Bonham Carter, que sale con el mismo peinado en las dos películas...
A pesar de que Tim Burton es un tanto sádico y excéntrico es uno de mis directores favoritos porque ve algo que no va bien en cada uno de los momentos y sus finales felices acaban dejando un regustillo amargo que no los convierte en películas de Disney, mientras que los finales tristes son reales como la vida misma. O tal vez un poco más extraños. Lo cierto es que visto así no sé por qué me gusta tanto...
Sweeney Todd es el musical de (como su subtítulo reza) un barbero asesino en el Londres del siglo XVIII, que antes era buena persona, pero ha sufrido algún que otro desengaño en la vida y ahora es vengativo. El fin de los asesinatos es llegar al culpable de todas sus penas. Para que la vida siga, porque el trabajo es indispensable hasta para un asesino, tiene debajo a su encantadora Sra. Lovett que está coladita por sus huesos (es un tanto peculiar decirlo así dado el caso) y lleva una tienda de pastelitos de carne en la que le va realmente bien gracias a Sweeney. Imaginaros con qué hace los pastelitos...
La película no se forma a base de navajazos desagradables y cadáveres que se arrojan por una trampilla. Es tremendamente divertida por su exageración, por sus canciones y por sus letras, por la magnífica escena del bañador con la parejita en la playa, la boda (no he podido resistirme a poner la foto), las calles oscuras y sucias de Londres,... la única escena que me ha matado es cuando usan la bandera de Irlanda para limpiar la espuma de afeitar...
Respecto a Charlie y la fábrica de chocolate es una versión, que también incluye música, del conocidísimo libro de Roald Dahl en el que Willy Wonka (Johnny Depp) abre su fábrica por un día a cinco curiosos niños. ¿La madre de Charlie? Helena... otra vez.
Si te gusta Tim Burton, Johnny Depp y Helena Bonham Carter tendrías que ser feliz porque su cine te hará feliz: son un trío inseparable que seguirá haciendo películas. Y qué películas... ¿El título del post? El verso más repetido del Londres del XVIII.
He pensado muchas cosas para el post de hoy, cuyo tema es San Valentín: un texto acerca del consumismo y del Corte Inglés, la versión que Esther (mi profe de griego) le pone a un mito que mi amiga ha copiado en su blog o simplemente una felicitación.
Sin embargo, hoy hemos leído un texto (al que Esther ha vuelto a poner interpretación, pero voy a poner la clásica) de una parte de "El banquete" de Platón en el que habla del mito de la media naranja, en denominación actual, entre otros temas. Así que, aunque sea mucho menos original, voy a copiar unos fragmentos de ese mito:
"Al principio hubo tres clases de hombres... Tenían todos los hombres la forma redonda, de manera que el pecho y la espalda eran como una esfera y las costillas circulares, cuatro brazos, cuatro piernas, dos caras fijas a un cuello orbicular y perfectamente parecidas; una sola cabeza reunía estas dos caras opuestas la una a la otra: cuatro orejas, dos órganos genitales y el resto de la misma proporción... Sus cuerpos eran robustos y vigorosos y sus ánimos esforzados, lo que les inspiró la osadia de subir hasta el cielo y combatir contra los dioses..."
Tras esto, Júpiter ideó un castigo para que los hombres no desaparecieran y les siguieran rindiendo culto pero haciéndolos más débiles para que no pudieran enfrentarse a ellos:
"Los separaré en dos y así los debilitaré y al mismo tiempo tendremos la ventaja de aumentar el número de los que nos sirvan... Después de esta declaración hizo el dios la separación que acababa de resolver. Cortó a los hombres en dos mitades..., partiéndolos en dos partes iguales. A continuación, ordenó a Apolo que curara las heridas y que colocara la cara y la mitad del cuello en el lado por donde se había hecho la separación, a fin de que la vista del castigo los volviera más modestos. Apolo les puso la cara del modo indicado y recogiendo la piel cortada sobre lo que hoy se llama viente, la reunió a la manera de una bolsa que se cierra dejando una abertura en medio, que es lo que llamamos ombligo. Pulió los demás pliegues, que eran numerosos, y arregló el pecho dándole forma... y dejó solamente algunos pliegues sobre el vientre y el ombligo...
Una vez hecha está división, cada mitad trató de encontrar aquella de la que había sido separada y cuando se encontraban se abrazaban y unían con ardor en su deseo de volver a la primitiva unidad... De ahí procede el amor que naturalemnte sentimos los unos por los otros, que nos vuelve a nuestra primitiva naturaleza y hace todo para reunir las dos mitades y restablecernos en nuestra antigua perfección."
Es bonito, sobre todo teniendo en cuenta que hoy en día se ha perdido la verdadera esencia de este día por comprar regalos caros y no demostrar la realidad. Generalizo. ¿Habéis felicitado ya este día? Yo sí. ¡Feliz San Valentín!
¿Qué sientes cuando sabes que una persona con la que has pasado los últimos 50 años se va a morir? ¿La dejas marchar y ya está? Para que no sufra, para que esté tranquila... ¿Es eso suficiente o siendo egoísta desearías que esperara? ¿Realmente ha vivido suficiente como para que tú puedas dejar que se vaya?
Hay muchas cosas que no entiendo y esta es una de ellas porque, aunque no quiero pensar que tal vez algún día, dentro de muchos años, tendré que decir a alguien cosas como éstas, no puedo ponerme en su lugar. Me faltan muchísimos años para poder comprender sus respuestas.
No tengo miedo a que se muera. No creo que haya infierno ni nada parecido, de hecho, no hay nada después de esto. No tengo miedo porque ha vivido muchísimos años, ha visto muchas cosas y ha conocido a mucha gente y aunque siempre hay más que ver y más que hacer llega un momento en el que no se puede exigir más, o eso creo yo. No tener miedo no quiere decir que no vaya a sufrir cuando pase.
El único miedo que tengo después de que eso pase, es que él se quede solo y, de igual forma que se podrá decir que ella ya descansa, él no. ¿Es sincero cuándo me dijo que podría dejarla marchar?
En mi clase de griego decimos que los inmortales no son verdaderamente afortunados porque no se mueren y porque su viaje nunca termina. Saben que lo que viven siempre se podrá repetir, mientras que nosotros jamás tendremos esa oportunidad.
A veces te veo en la esquina de la habitación, solo, y siento que te he traicionado y con ello a mi misma. Que te he abandonado después de tantos años, tantos meses, tantos días y horas de caricias, de trabajo, de insistencia y voluntad. Me pregunto por qué a veces me veo obligada a elegir entre ti y mis obligaciones, entre lo que quiero y lo que debo.
Todo es así siempre, sólo que siento que tu sueles quedar detrás, que suelo volver la cabeza y continuar con cualquier cosa que estuviera haciendo al mirarte, para intentar no pensar en lo que querría hacer, en lo que no debo hacer si pienso en cuál es la realidad.
Pero a veces sólo quiero entregarme a ti y olvidar que hay muchas cosas ahí afuera por las que luchar. Un problema es un obstáculo delante de la vista pero, ¿y si el obstáculo está bien ahí?
Corríamos por el margen de la carretera, lo más rápido posible y alejándonos de nuestro pueblo con el afán de querer descubrir nuevas tierras que siempre nos llevaban a los campos de labranza de siempre. Queríamos ver a los hombres y a las muchachas que allí trabajaban de sol a sol, por el simple hecho de observar su duro trabajo.
Paramos sin respiración y vi como otra vez había quedado por detrás de mi hermano Antonio. Con sus ocho años era más fuerte, más grande y más rápido que yo. Pero no perdía la esperanza de alcanzarle algún día, cuando esos tres años de diferencia no significaran nada. Además, a Teresa no parecía importarle que hubiera quedado segundo y con su pelo castaño despeinado y sucio, intentaba descansar y recuperar el aliento.
Su hermana, María, trabajaba en los campos. Teresa la señaló con el dedo y pudimos ver como María, de tan sólo catorce años y que hasta hacía un año aún había jugado con nosotros, se esforzaba por atar la cosecha. La joven estaba sudando y se la veía cansada bajo el abrasador sol de las tres de la tarde. Ni la ropa que le cubría todo el cuerpo ni el pañuelo con el que intentaba ocultar su rostro del sol, impedía que por las noches llorara de dolor por las quemaduras tras una jornada de trabajo.
Todos éramos conscientes de que las niñas que corrían con nosotros estarían en el mismo lugar en unos pocos años y que nosotros haríamos el mismo trabajo que nuestros padres en mucho menos tiempo del esperado. Sin embargo, algunos, como mi hermano y yo, manteníamos la creencia de que la guerra que tanto miedo nos producía acabaría y seríamos capaces de cambiar las cosas. Era la fuerza de la juventud y la inocencia de la niñez.
Teníamos un bando, nuestras familias tenían un bando. No era por cuestión de política sino simplemente el deseo de no morir de hambre durante el invierno. El deseo de poder comer y vestir ropa de abrigo. Después, años más tarde, el bando lo elegí por otra razón.
Ya habíamos recuperado el aliento y pensábamos en la próxima carrera de vuelta hasta el pueblo cuando oímos el ruido. No era muy común ver coches por aquella carretera de tierra y piedras y ya sabíamos que nunca era una buena señal. Queríamos gritar para avisar a los hombres y a las muchachas del peligro que se acercaba, del que no éramos conscientes realmente excepto por la voz trémula de nuestra madre al hablar de ello.
Pero antes de que pudiéramos reaccionar vimos a los coches muy cerca e hicimos lo único que nos sentíamos con fuerzas de hacer: tirarnos entre la cosecha sin recoger, algo alejados de la carretera y tumbarnos allí, muy juntos y en silencio. Los hombres se quedaron quietos cuando los coches pararon ante el campo.
Mi hermano y yo nos incorporamos lentamente sin saber que íbamos a presenciar. Es posible que si lo hubiera sabido no me habría movido. De los coches descendieron dos hombres vestidos de traje y varios soldados. Uno de los hombres trajeados les indicó que se acercaran y, muy despacio, aterrados, los hombres lo hicieron y las muchachas detrás.
Allí, en unos pocos minutos, después de que los coches se hubieran ido, pudimos acercarnos y ver los cuerpos sin vida, fusilados, de tres hombres y dos muchachas de apenas quince años. Corrimos de vuelta al pueblo y, en aquella carrera, yo gané a mi hermano.
Mi padre y el de María enterraron a los hombres y a las muchachas bajo una encina donde ahora, setenta años después, deben de seguir sus restos.
Con el paso del tiempo descubres que es difícil no escribir sobre ti aunque ya te lo habían dicho hace bastante tiempo. Es curioso. Ni la tercera persona, ni el narrador deficiente, ni acaso una historia que acabes de leer podría estar alejada de ti, ya que con el simple hecho de leerla la asimilas a tu opinión y a tus creencias.
Si lo escribes es porque lo piensas y si escribes lo contrario para parecer ajeno a tus pensamientos seguirá siendo la oposición a ti y, por tanto, tu mismo. Si lo lees y lo razonas siendo abstracto será parte de ti, si lo niegas o rechazas también, ya que será una experiencia más. Todo está regido por tu opinión, por ti mismo, como algo inexorable y firmemente arraigado que mata la originalidad.
Tampoco es que la originalidad exista. A veces tienes la sensación de que la originalidad literaria murió con el Lazarillo de Tormes. A nadie se le había ocurrido hacer evolucionar a su personaje para que pareciera real. A partir de ahí, la originalidad fue muriendo aunque ya antes los poetas épicos griegos intentaron clavar su cuchillo.
Como el Lazarillo otras tantas intentaron asestar el golpe final. ¿La Regenta? Gran golpe. Pobre Ana Ozores que mató otro poco de la originalidad que había sobrevivido hasta el siglo XIX a base de describir las piedras de una iglesia de una calle de Oviedo.
Los polvillos de originalidad supervivientes a tantos siglos de holocausto continuo parecieron rendirse ante El Señor de los Anillos y ya ni siquiera un breve y tafio retazo de ti mismo, fruto de tu paranoia mental, consigue que un texto, unas palabras ligadas sin ton ni son, respiren originalidad ya que todo te parece conocido, parte de ti. Un déjà vu extraño que enlazas a otra obra.
¿Habrá muerto la originalidad literaria o alguien conseguirá escribir algo totalmente distinto a lo anterior? ¿Te gustaría leer algo totalmente único?
Creo que nunca he puesto una entrada con un contenido en otro idioma, exceptuando canciones, pero hoy he visto una corta pero intensa entrevista que le han hecho a Kate Walsh con motivo de estar en la lista de las 100 mujeres más sexies del mundo según la revista Maxim y merece la pena que este post sea una excepción.
Kate Walsh es actriz y actualmente es la protagonista del spin-off (no sé si esta palabra tiene traducción, lo siento) de Anatomía de Grey, Sin Cita Previa. Tengo al personal bastante quemado con la serie -que me encanta-, porque aunque Addison (el personaje de Kate) apareció en Anatomía de Grey como la bruja malvada y manipuladora que todos creían que era, es sin lugar a dudas mi personaje favorito. Y ahora la sigo en esta serie.
Veo muy poco la televisión (de hecho, intento seguir dos o tres series con un capítulo semanal y ya me es difícil) y soy muy escogida para la programación. No me trago cualquier cosa aunque tengo un cierto problema con las series de médicos o abogados.
El porqué de todo esto es la entrevista: Kate ha sido puntuada como la número 52 y en una entrevista con bastante saña en la que el entrevistador queda como un auténtico ignorante, Kate demuestra mediante la ironía y la crítica que esas listas no son más que una estupidez que pretende enfrentar a las mujeres entre sí y llevar a todos los problemas que hay actualmente con el físico. Un 10 de entrevista, es probablemente la mejor que he visto nunca (sí, sobrepasa a las infinitas de The Corrs).
Kate es guapa y especial. Y por favor, me encanta como habla.
Se levantó un día más y observó aquel mar tranquilo y cálido a pesar de estar a principios de febrero. El mar Mediterráneo con mayúscula del que tanto había oído hablar en los últimos meses con su calor, su plenitud y su serenidad, que hacia que se le olvidara incluso el pánico que le daban los espacios abiertos y no ver el fondo o el final.
Mientras se estiraba pensando en su taza de café sabía que las cosas tan perfectas duraban poco y que, al igual que el viento podía ser un dios u otro dependiendo de su dirección, la perfección y la suerte podía cambiar de un momento a otro como así mismo había sido.
Con el poco italiano que recordaba de cuando le hablaban sus abuelos salió a defenderse un día más acompañada de tantos otros que estaban difuminados por los contornos del Etna, donde Encélado caía y provocaba los temblores de los que nadie ya se asustaba.
Visitando a ninfas convertidas en fuentes o en ríos por huir del amor o del engaño tal vez los días hubieran sido aún más cortos de lo deseado. Nunca olvidando la aventura y el descubrimiento de nuevos lugares, nuevos países, nuevos idiomas, comidas, personas...
Y por las noches podría haber mirado al cielo y ver la constelación Triangulum, donde la isla fue ascendida gracias a su patrona, que cuidaba de Sicilia igual que ella cuidaba del tiempo que podría haber estado allí.
Suspiró y con un libro de más de 1000 páginas en un brazo, un jersey al despertar y acordarse de que Sicilia no es su hogar, no es su realidad, decidió enfrentarse al último día de un puente que había prometido mucho. Que había prometido un viaje, una experiencia y otra oportunidad de verte de esas que siempre parecen estar ahí y se escapan entre nuestros dedos.
Es mío. Es una frikada. Pero es mío y me encanta. Quedará tan bonito al lado del (también) poster gigante de Moulin Rouge. Y (gracias a Dafne) dentro de poco La Brújula Dorada también le hará compañía.
Es el poster oficial de la promoción en Francia. Más de un metro de largo. Fantástico. Nicole Kidman y The Corrs decoran mis paredes..., que creo que es lo que hay debajo de todo eso. Por fin es febrero y ha empezado muy bien. Hoy a disfrazarse.
